O amigo imaginário real.

O homem andou por trilhos surreais, que se desmanchavam em borrões ao longo do caminho, por horas esteve caminhando chutando as pedras, que há décadas haviam permanecido no mesmo lugar, ninguém jamais passara por ali, os trilhos do trem fantasma simplesmente existiam, não eram frutos de trabalho humano, nem de qualquer outra origem, era tudo tão ruidoso, tão real, o caos de uma ferrovia que não se podia ver, e o calor dos motores ferviam a face, em algum momento as pedras que o homem havia chutado estavam espalhadas, então sentou e começou a observá-las, até que pode ver traços de um pequeno animal, e isso foi o bastante, passou horas contando coisas fúteis a uma imagem bizarra, os ruídos cessaram e tudo que se podia ouvir era o incansável contador de besteiras, um maluco no meio de um borrão a conversar com pedras, depois de intermináveis horas de puro discurso, o homem calmamente se levantou apoiou a mao nas costas numa forma desconhecida de alongamento e gargalhou, não por causa da sua estúpida experiência com um objeto inanimado, mas por compreender que as vezes um amigo de verdade só precisa ouvir, não mastigar a idéia e refratá-la em algo que nunca foi dito, mas escutar de uma forma pura, como jamais um humano faria.